Мне так больно. Хочется взять и уйти.
Просто уйти. А она не отпускает. Может из-за ненависти. А может она боится за меня.
Я так надеюсь на второе. Просто надеюсь, что она не хочет, что бы со мной что-то случилось. Я не хочу, что бы меня ненавидел самый дорогой мне человек.
А она сейчас плачет. Как и я. Просто говорит: «Забери меня…»
А я просто хочу умереть. Сильно – сильно. Но быстро.
Я хочу выйти. Просто уйти, и может попасть под машину, а может случайно упасть в реку. Я ведь не умею плавать. Значит утону.
Не хочу резать вены, вешаться. Это глупо. Ей будет больно. А я этого не хочу. Гораздо легче – несчастный случай.
Она говорит: «За что все это?». А я не знаю. Не знаю, зачем живу. Для кого? Кому я нужна?
Моя комната. Письменный стол. Кресло, кровать, шкаф. На стене, еще над одним шкафом – комодом висят полки.
Компьютер выключен. Пишу от руки. Просто пишу, то, что чувствую. На листке отрывного календаря, который оторвала несколько минут назад.
На полках стола стоят учебники, тетради. Завтра первый учебный день.
На стене всего два плаката. На одном Стас Шмелев и Лера Козлова. На другом Дима Бикбаев. И зачем я это пишу? Не знаю.
Беру уже второй листок.
Я просто хочу уйти. Я им не нужна. Всегда виновата я.
Да, я часто виновата. Но не всегда.
Я не виновата, что у меня такой характер. Я просто люблю их, по своему. Люблю, как умею. А они не понимают.
Может, это просто лепет ребенка. Но я повзрослела. А они не понимают. И мне из-за этого больно.
Я просто хочу уйти. Мне просто больно.
Простите меня все, кого я люблю. Я просто люблю вас так, как умею.